Chorizos lanzados con furia al barranco / con furia partirse / en el partirse en el saltarse / recordarse en el segundo Homero Continúa leyendo Chorizos lanzados con furia al barranco // José María Salazar Núñez
El lunes ha muerto
A la vuelta patrona
las consecuencias de habernos bebido el miedo
y tener nombres comunes Continúa leyendo Pásele güerita // Julieta Teresa
las fronteras son líkidas
la injustisia materialista
río
brabo a manotasos
eĉando +l+ kuerp+ se krusa
nadando kontra la nada, Continúa leyendo Pues me toka eskribir (dejde) el dolor // watibirí
escolocan un modo de pensar letrado, porque es necesario reaprender la forma de escribir, la construcción de los versos podrían tomar otras formas y habitar otros mundos. (F.E.T.E.) Continúa leyendo Las reservas intermedias // Antonio Rubio Reyes
llegamos a una recta
a un costado un costillar de gato
repeliendo por un momento las moscas
con el aire que desprende la carretera Continúa leyendo Queda el sonido que se escapa // Arturo M. Olivares
Pisamos baldosas y empedrados
Escuchá, ladra algún perro
Se acerca el ruido de un colectivo
pero pasa.
¿No sentís que el barrio entero se convirtió en estatua? Continúa leyendo Salvoconducto (a mis amigues) // Mai Slipczuk
Era una libreta gruesa;
pero como una flor
con la que juegas
el si y el no
le fui arrancando sus páginas,
escribiéndole cosas en tinta azul
hasta que se devolvió delgadita
luego la deje olvidada en el banco
del parque
llovió
e hizo sol
y las letras se borraron
quedo aletargado el deseo fijado
por mi caligrafía
sus letras se alejaron una de otra. Continúa leyendo El tiempo permanece dormido // Pamela Rahn Sánchez
La muerte ha vuelto a tener otro orgasmo. Come de mi carne, bebe de mi sangre. Y el verbo se hizo carne. Y el verbo se hizo silicona. Y el verbo se hizo lentejuelas. Y el verbo se hizo faja en los pechos. Continúa leyendo Segunda Carta a Antonin Artaud // Andrea Alejandro Freire F.
Yo supe mover mi colita desde siempre,
no es complicado. Continúa leyendo No busco belleza cuando derramo cerveza // Tilsa Otta
Quién, si hubiera alguno,
que pudiera saber el peso exacto de la baba de Dios
O aprendiera de memoria el día de su muerte para olvidar,
acto seguido, los números uno por uno. Continúa leyendo Cómo pueden ser las ballenas más viejas que las cascadas // David Olivares
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