En efecto, tan temerarios rebuznos pegaba que una noche, sin darme cuenta, llegé a salvar a la sangha de un tigre, según contarían después los monjes en los pueblos circundantes mientras esperaban que se llenara el cuenco de limosnas. Continúa leyendo El burro cantor // Arturo Pérez de Ita
De nuevo en el coche, se dirigen a la terminal de autobuses. El cantinero, luego de orinarse en los pantalones y suplicar, con una voz temblorosa y atragantada, no, no dispare, por favor, don Martiliano, confesó que las personas que golpearon a José fueron un par de soldados de un cuartel establecido en otro pueblo, y que en ese instante deberían estar a punto de huir. Continúa leyendo Todos los bichos del mundo // Jorge Orlando Correa
Me acuerdo de llegar por primera vez a tu casa y actuar con reserva. Continúa leyendo Me acuerdo, Iván Trejo
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La última vez que me di placer, que me amé eróticamente, sucedió algo pavoroso. No puedo decir exactamente cómo pasó, o por qué justo ahora ese demonio se desató. Pero, un segundo antes de perderme en éxtasis, el rostro de mi madre y mi padre aparecieron de golpe, una emoción perturbadora. Luego una escena. Continúa leyendo Memoria // Marisabel Macías Guerrero
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Frente a charolas repletas de panes cortados en cuadros, pechugas empanizadas y fideos humeantes, un japonés me mira a los ojos y alza la cara como diciéndome “qué”. Continúa leyendo Hiroshima // Jorge Orlando Correa
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Ahí está. Plástica y certera. Sabe cuál es su poder sobre mí, de qué es capaz. Si tuviera dientes, sonreiría para burlarse. La chancla de mi madre materializa la maldad, rompe la alegría. Continúa leyendo La fiesta de las nubes // Bladimir Ramírez
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Nadie había notado el espectacular hedor a muerte que emanaba a través de las rendijas del apartamento. Continúa leyendo A través de la muerte creamos el tiempo // Julia Norzagaray
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[Morelia, Michoacán, 2017.
Esto sucedió una noche de noviembre y posteriormente, nueve meses más tarde, un muchacho quiso ahogarse el vientre cálido del mar, en su propio líquido amniótico] Continúa leyendo De la página cae un derrame fluvial que no es mi llanto (fragmentos) // Erik Moya
