La carne de las frutas // Juan Manuel Gudiño

Esa tarde confesé a mis amigas que me excitaban mucho los olores cuando estaba en hongos pero que aún era virgen. Les describí especialmente cómo me hacían sentir los pérsimos maduros cuando los partía y comía a pedazos. Cómo su jugosa carne se desparramaba en mi boca dejando correr el néctar por mis labios, mi mentón, mi cuello, hasta cubrir mis senos de ese jugo pegajoso que tanto les gusta a las moscas. Continúa leyendo La carne de las frutas // Juan Manuel Gudiño

La gente mala // Denise Ocaranza

Le cuento sólo porque mi mamá me explicó que con usted sí podía hablar, porque es policía. Ya no sé más, sólo se me ocurre pedirle que busque bien en su casa, en cada rincón; tal vez están escondidos, porque a veces, en las noches, la rama del duraznero hace rechinar mi ventana, me despierto para acudir al llamado, pero mi cuarto tiene las paredes negras e infinitas y no me puedo escapar. Continúa leyendo La gente mala // Denise Ocaranza

Lepra // Joaquín Filio

Ahora tengo en la mesa del comedor unos jirones ridículos de piel morena; las cicatrices se revuelven entre los libros y a los lunares se los llevó el viento. No me queda otro remedio que aprender el arte de la costura y la confección o meterme de lleno a un espectáculo circense. Entender que ir por el mundo descarnado, lo convierte a uno en presa fácil. Continúa leyendo Lepra // Joaquín Filio

El funeral // Bárbara González

Así, fantaseaba, se verían forzados a pasar al Drive Thru de McDonald´s antes de salir a carretera y pedirían por el altavoz un “combo porquería” como los dos le llamaban a una malteada de fresa, una hamburguesa, unas papas fritas, nuggets y helado de vainilla; comida que despreciaba de dientes para afuera, pero que deglutía con placer de dientes para adentro. Se asomó al balcón. Benjamín se bajó del auto envuelto en el misterio de sus lentes oscuros y solo levantó la cabeza para saludarla de lejos. Continúa leyendo El funeral // Bárbara González