Uno de los discípulos se apresuró a anotar el poema en el diario. Mazaki sacó una sierra y se la entregó al poeta. –No podrá hacerlo usted solo- agregó. El poeta asintió con la cabeza y extendió las piernas hacia el suelo esperando a que sus asistentes comenzaran. Continúa leyendo Yasuhiru Matsui // Miguel Ángel Urbina
Josefa despertó en la madrugada y vio al hombre sentado en la silla. Le dio tanto miedo que le dieron ganas de llorar, y temió haberse hecho pipí encima. Él ni siquiera la miraba. Sus ojos estaban fijos en otro lado, como siempre, y el único movimiento que hacía era su pecho moviéndose al ritmo de su respiración. Continúa leyendo Dejarse ir // Sabina Torres
El caballo negro, echado con un gesto extraño en la mandíbula, con el pelo despeinado, de peluca. Los ojos ebrios. Por un segundo me miraron. Continúa leyendo ESE CABALLO // Katya Adaui
dices algo a tus papis —le advirtió a Hectorín apenas lo vio parado en el umbral de la puerta—, cortaré a Iván en cubitos como estos para que tu mami, tu papi y tú se lo coman». Continúa leyendo Hectorín y su niñera // Arturo Mayorga
Se sentó en una silla blanca de plástico en la puerta y veía a la gente pasar sin hacer contacto alguno con él. Eran sombras encerradas en su mundo, las contaba y veía el cielo oscurecer, los postes de luz que iluminaban cada cuadra, tiñendo de naranja el cielo. Continúa leyendo Custodio // Nathanael Peralta Luis
También roedores y cuadrúpedos la esquivaban asustados al verla. Le gruñían con miedo. Hasta las palomas la miraban con extrañeza. Ahora que lo recuerdo, era bello lo que miraba. Todo se quebró cuando unos despistados comerciantes la atropellaron con su carrito de supermercado, chorreando agua en su paso. Continúa leyendo Casa Colonial // Juan Pugga
La escuela queda tan cerca de tu casa, que tu madre te despide confiada, “derechito al colegio, ah”. Continúa leyendo Con Yolanda en el acantilado // Yeniva Fernandez
«Hoy es una mañana más del año 2503, es tiempo de tomar un par de píldoras e inyectarme anabólico 33» Continúa leyendo El exilio de Caín // Luis Alonso Cruz
Mi tío hablaba poco, pero casi siempre con razón. Si algo sobra por esos rumbos es la tierra, el calor y los nopales. Al dejar muy atrás la zona turística, hectáreas de nopaleras aparecen sobre la tierra, como si aquel territorio en realidad les perteneciera a esas manos verdes y espinosas, que bien saben aguantar los calores y las sequías mejor que cualquiera de nosotros. Continúa leyendo La sed de los perros // Gustavo Estrada
Da igual. La cama se balancea de un lado a otro, lentamente, aún en el recuerdo del bote en el que mis amigos y yo nos despedimos del puerto hace menos de veinticuatro horas. El sol se reflejaba sobre las ondas del mar llenando de lágrimas nuestros ojos irritados. A lo lejos una pareja surfeaba y en la orilla unos niños perseguían un enorme papalote negro como un murciélago. Continúa leyendo El departamento de al lado // Mariana Rosas Giacomán
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