En el día, mientras permanecía dormido, ella se acercaba sigilosa a mi cuartucho, escuchaba muy de cerca su respiración, pero lo único que hacía era enroscarme más y no abrir los ojos. Percibía sus intenciones. Continúa leyendo Host // Daniela Albarrán
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La última vez que me di placer, que me amé eróticamente, sucedió algo pavoroso. No puedo decir exactamente cómo pasó, o por qué justo ahora ese demonio se desató. Pero, un segundo antes de perderme en éxtasis, el rostro de mi madre y mi padre aparecieron de golpe, una emoción perturbadora. Luego una escena. Continúa leyendo Memoria // Marisabel Macías Guerrero
Entonces Gato Alado me contó que las palomas se emparejan de por vida y que solamente cantan cuando una de las dos palomas muere: es un canto de tristeza. Yo no sabía nada de eso y sentí pena por la paloma que cantaba pero después pensé que era culpa de ellas por elegir nada más a una paloma y no querer a ninguna otra. Claro, así como no iban a sufrir. Gato Alado pensaba que yo tenía ideas de persona grande y yo pensaba que tenía ideas y ya. Continúa leyendo Siempre hemos vivido en la montaña // Elma Correa
Había recordado, cuando me miraste a los ojos en tu río —y casi como súplica— me pediste que riera en todo momento. Así fue cómo las ideas del ayer tomaron el papel del comediante y me pusieron ante el público revelando una por una mis tragedias. Continúa leyendo Una comedia // Mariana Vega
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Despierta y decide que hoy paseará sin rumbo. No irá a rogar que le regresen el trabajo. Mañana llamará a su madre para avisarle que lo echaron de la taquería y también mañana recorrerá el centro histórico buscando otro restaurante donde haga falta un lavaloza. Continúa leyendo La pequeña rebelión // Alejandra Retana Betancourt
Pero el aroma de esa noche era nuevo, no se parecía a nada que hubiera quemado antes. Bajé la escalera a oscuras, procurando hacer el menor ruido posible. Con cada peldaño, el hedor incrementaba; para cuando llegué al piso de abajo, tenía nariz y boca escondidas bajo el cuello de la pijama. Continúa leyendo Cenizas // Priscila Rosas Martínez
Las mismas malditas normas heteropatriarcales, que sí, que así se llaman, con nombre y apellido, me hicieron utilizarte a los once años, fueron las mismas que me separaron de Matilde, de su amor y de sus piernas perfectas, porque entre todas las “cosas de chicas”, nunca me atreví a decirle que me gustaba como se miraba con falda, que me gustaba, punto, más bien. Continúa leyendo Estúpido rastrillo // Elisa Hernández
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Los más consternados se cubren la boca con una mano y con la otra, algunos, hasta se adornan el pecho. No se atreven a acercársele. Prefieren lanzarle euros desde una distancia prudente impuesta por la muy improbable posibilidad de contagio. Continúa leyendo Vaticano mafia // Luis Panini
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Frente a charolas repletas de panes cortados en cuadros, pechugas empanizadas y fideos humeantes, un japonés me mira a los ojos y alza la cara como diciéndome “qué”. Continúa leyendo Hiroshima // Jorge Orlando Correa
así que todo aquello que no sea dulce al estar frío, que se cultive, que se siembre y crezca y nazca en el campo, que tenga temporadas para su cosecha, que te ensucie las manos y te deje tierra en las uñas y te lleve a estar bajo el sol para su cuidado lo llamaremos hortalizas, repite la madre a su pequeña. ¿Y qué hay del trigo, de la cebada, el maíz? Continúa leyendo Hortalizas // Karla Michelle Canett
