Hasta ahora nos ha sido revelado que la posición exacta del último suicidio (y hasta ahora único conocido) de la Gran Memoria fue en “el calendario gregoriano” marcado en el “31 de octubre de 2022 después de Cristo”. Aún estamos descifrando este mapa temporal y ya será momento en el que logremos localizar esta fecha tan peculiar. Continúa leyendo La Gran Memoria // Rebeca Abadié
Sus pies quedaban exhaustos al final del día. Deseaba para sí algo menos tedioso, algo más redituable y satisfactorio. Eso de estar frente a la estufa durante la canícula monclovense no le daba un ápice de placer. Le gustaba la idea de ser la dueña de su negocio, mas la habría fascinado no tener que ser también la única trabajadora. Debía darle para más. Continúa leyendo La tortillería de la mamá de Fernando // Arturo Mayorga
Probando, 1, 2, 3. Josefina Martínez reportando desde el callejón de Puerta Falsa. Hoy a Enrique se le hizo tarde para salir, son las 8:25 de la mañana del viernes 20 de octubre… eso que suena es que estoy lavando los platos del desayuno. Reporto las observaciones de la tarde de ayer aproximadamente a las 7 pm: la panadería de aquí del callejón no abrió en todo el día. Sigo al pendiente. Continúa leyendo La panadería de Puerta Falsa // Andrea Ortiz Morales
La mañana es mi parte favorita, paso doce minutos mirando por la ventana. Contemplo el cielo en sus gradientes azules, a veces rosas o lilas. El sol aparece tímido, hasta que lo pierdo al entrar al túnel. Continúa leyendo Martillos al doblar la esquina // Alison Calva
Esta vez, no tuve ninguna duda de que solo me respondía las preguntas que la tranquilizaban o aquellas que no ponían en peligro nuestro pequeño mundo. A veces, me preguntaba si el hecho de estar yo a su lado no sería más que un estorbo para ella. Y claro que lo era. Yo me ponía en su lugar y me mortificaba pensar que me había convertido en alguien capaz de cuestionar las decisiones de su madre. Continúa leyendo HEILONGJIANG // Sergio Arroyo
Rosario la escuchaba, se retorcía en la hierba y los canales de su vientre se abrían. “Me gusta estar así, bien amachinada contigo. Móntame una última vez. Quiero que esos cabrones sepan lo que es bueno, que se les caiga el pito de coraje. Cuando dos como nosotras se quieren, todo el rancho tiembla”, Rosario hablaba sin espanto, como nunca antes. Continúa leyendo La última vez // Anahí GZ
Y envalentonados por el subidón de cerveza calienta hocicos, vitoreamos mientras Bombón enfiló el auto hacia el centro de la ciudad. Intenté ignorar el hecho de que ahí yo era la única con licencia para conducir y que, aun si tuviera dominio del estándar, no me pondría frente al volante tras haber accedido a ese espacio relativo que me concede mi teporochidad. Continúa leyendo De juerga en pandemia // Arely Valdés
Pero nadie les contesta, oyen otro estruendo; el de mucha gente que corre y casi grita, gente asustada porque pasó algo terrible e inesperado. Escuchan pasos que corren sobre el pasillo pero a pesar de que gritan con todas sus fuerzas, nadie se para a intentar abrir la puerta del baño. En menos de un minuto, todo había quedado en silencio; todo mundo había salido del edificio. Continúa leyendo La magia de los extraños // Jonathan Espíritu
La manta espesa de lluvia fue iluminada por dos faroles, que se apagaron bajo el agujereado techo. No era el colectivo esperado, sino el camión del brasilero. La tía de Juan lo conocía. Continúa leyendo Alberto salió ayer y no llegó todavía // Liz Haedo
Esa tarde confesé a mis amigas que me excitaban mucho los olores cuando estaba en hongos pero que aún era virgen. Les describí especialmente cómo me hacían sentir los pérsimos maduros cuando los partía y comía a pedazos. Cómo su jugosa carne se desparramaba en mi boca dejando correr el néctar por mis labios, mi mentón, mi cuello, hasta cubrir mis senos de ese jugo pegajoso que tanto les gusta a las moscas. Continúa leyendo La carne de las frutas // Juan Manuel Gudiño
