Poemas sobre Miky Rocca [Del libro inédito “Pacha Kuti Love” (2022)] // Jorge Alejandro Vargas Prado

Anochece y Jorgicha se hace una luz que termina de incendiar la noche con su notable melancolía. Habla de Miky, un deportista soñoliento que quiere integrar el weed a su cuerpo, su sangre, y es el mismo ser. A mi percepción Jorge se desdobla tan líquido como la saliva. Siendo loca, siendo el Inti, siendo Miky y siendo una roca fuerte para dibujar todos los idiomas.

F.E.T.E.


*

Anochece y en la ciudad del Cusco parece que reinara el caos. Gritos. Música estridente. Bocinazos. Los semáforos cambian de color y los autos avanzan en filas interminables. Los pobres entre los pobres piden limosna, mientras que los mistis viven la vida como si fueran más grandes que las montañas. A Miky Rocca todo eso le molesta. Luces de colores debajo de los autos y en los edificios y en los teléfonos. Vida de misti, vida de gringo, sin duda. Miky quisiera ralentizar las revoluciones del mundo, quisiera huir de ese caos fumando un poco de weed, pero no puede porque está rodeado de personas y fumar weed es un crimen. Todo eso le llega al pincho, glorioso eslabón del universo. Le llega al pincho tener que esconderse para fumar. Le llega al pincho que todos juzguen y hablen huevadas y aunque las robustas piernas de Miky parezcan estar bien afirmadas a la tierra, todo ese desorden de la vida moderna distorsiona su existir y lo retuerce. Sin weed, sin chelas, Miky —deportista de oficio— ya no sabe qué hacer.


*

Bella quiere gritar, pero sabe que en el edificio se escucha todo. Así que muerde la almohada y rechinan sus dientes en la tela. Qué rico es tener a Miky dentro, qué rápido se mueve y embiste. Crema batida. Chantilly. Lovelub.






Te digo adiós una vez más
atleta de diamante
toro de fuego azulino
gran hijo del Dios de Jacob.
Te digo adiós
llorándole a tus pies
recogiendo tu sudor que cae desde el cielo
agachando mi cabeza
guardando mi cabeza en el capullo
y fumando 
el incienso sagrado que me ofreces diariamente
junto a los frutos deliciosos.
—Me voy y te dejo sola, bb —me dices.
Y tú, hijo del Dios de Jacob
te bañas
vistes tus jeans
tus mejores zapatillas de las tantas que tienes
y te vas de juerga
con las peladas.

Atte.
Loca


*

Loca observa cómo Miky voltea lentamente el rostro —sus risos, sus ojos de amatista— y escupe y su saliva vuela, espuma blanca, nave transparente y cae, como un balón de fútbol, siguiendo la trayectoria parabólica de un tiro de penalti, aterriza sobre los pétalos abiertos de una flor. Y la saliva se rebalsa y comienza a chorrearse dejando traspasar la luz del Tayta Inti que se amplifica a través de sus burbujas.


*

—Es como si el castellano saliera de la sesera —explica Miky Rocca—. En cambio, el quechua sale de todo tu cuerpo. Puedes hablar desde tus piernas, desde tu hígado, desde tu huevo, pero sobre todo, desde tu corazón. Por eso los que hablan quechua encienden más rápido sus pachakutis. El castellano, el inglés, el francés y todos esos otras idiomas están salados. Es que tanto han mentido y robado en esas lenguas, ¿no? ¡Y siguen robando!

—Pero —Kiko arde—, ¡negar el castellano es negar tu propia esencia! Es negar algo que eres y de lo que no puedes escapar.

—Tú no podrás escapar —dice Miky Rocca—. Yo ya me escapé.

—Es como escaparte de tus padres —dice Kiko.

—¿Y si tu propio padre te pega o te viola todos los días? —le pregunta Miky Rocca— ¿Le debes respeto? Que tú hayas salido de su esperma, de su moco, no le da derecho a violarte y golpearte hasta el fin de tus días, ¿o sí?


Jorge Alejandro Ccoyllurpuma (@Kututuchelero): Poeta, traductor literario y violinista aficionado. Nació en la capital del Tawantinsuyu, la ciudad del Cusco. Estudió Literatura y Lingüística en la UNSA de Arequipa, Perú.

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