Aquí se va contra toda idea que pretenda ser doctrina. Los poemas de Luis Benítez cargan con la fuerza de la otredad; su poesía es un lente para observar quiénes son los nuestros, los hijos idiotas de la poesía latinoamericana. Con un humor sardónico y ácido, los textos de este poeta son un justo contrapeso a la tradición oficial y a la figura del poeta ortodoxo.
J.G.
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los forajidos del canon
allí están los nuestros
los forajidos del canon de las letras
los que no fueron como los buenos muchachos
las buenas muchachas
que consiguen un buen trabajo en el banco de la
[literatura
que son buenos partidos para las chicas y los chicos
[casaderos
de las decentes editoriales que son como una familia
donde siempre serás el hijo idiota si es que consigues
[entrar
que saben cómo besar las manos que convienen
que viajan al extranjero con todo pago
allí están los nuestros
tomándose hasta el pulso
y la humedad de las paredes
los débiles de este mundo
cuando en este mundo la sensibilidad es debilidad
allí los nuestros ya veo su bandera
los que no saben cómo llevarse bien con el mandamás
[analfabeto
o el capo de i tutti capi que firma los pasajes
allí los nuestros suspirando todavía
por la hermosa/el hermoso que se fue hace veinte años
sin atender a las estupideces que publica el suplemento
[de los sábados
allí los nuestros forajidos del canon
con sus vinos y sus drogas y su pasado a cuestas
mientras los hijos crecen mientras los nietos crecen
mientras la muerte crece a su alrededor como una
[enredadera
allí los nuestros que ya saben que ser honesto
no es ninguna garantía
aunque todavía es lo que debe ser
allí los nuestros entre cuatro paredes
cuando logran librarse de la familia las cuentas el
[trabajo
y miran cara a cara quiénes son
ven a pessoa saliendo de la tabaquería
con el hígado a cuestas
a dylan thomas muriendo de poesía
ven a mengana y mengano igual que ellos
lejos del canon y no alcanza y no alcanza y no alcanza
pero
la vieja guerra sigue viva entre los huesos
la vieja guerra que leemos en los libros
la vieja guerra que llevamos y honramos atravesando el
[día
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¿por qué tampoco soy comunista
vieja esperanza del día ensueño de la mejor otredad?
porque antes tendría que ser humanista
y yo detesto a los míos a los que frotaron madera dura
y madera blanda para inventar el primer fuego
[artificial.
viejo sueño (también inventado por el hombre)
te protege un dorado alzheimer de ver cuánto cuántas
[veces
ardió en sus llamas azules cuántas piernas y brazos
cuántas veces se iluminó la antorcha del fanático que
[arrasó
en nombre de amón de cristo y de josé stalin
-de las sutilezas explicadas por espadas admirablemente trabajadas-
lo mejor que nuestros propios artificios alzaron de las
[sombras.
ah qué bella idea morir por una idea pero ya
[sabemos
que todas las ideas del hombre han sido bellas
como cualquiera cuando es joven
aunque haga el amor con los ojos abiertos.
sucede que las ideas se hacen maduras y ciertas
cuando las manos del hombre
las soban y modelan cuando las convierten en leyes y
[las envejecen
haciéndolas imperar en prohibiciones en tabúes
[y reglas
entonces las ideas dejan ver
sus caras de brujas sus garras y sus dientes
lo único que vemos de una idea cuando baja
[férreamente
unida del brazo de los hombres a la tierra.
es allí como en los cuentos japoneses de fantasmas
cuando comprendes que has dormido
una larga noche en brazos de un esqueleto
y que la naturaleza muy seguidamente se equivoca.
así hace vivir a seres a los que les faltan o sobran partes
como el ornitorrinco a mitad de camino entre la
[nutria y el ganso
o el hombre mismo un mono que nace loco y muere
[idiota.
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sobre la necedad de los cuentos de hadas los buenos casi nunca ganan. el amor es más débil. por lo habitual ni tarde ni temprano se hace justicia y el tiempo no es capaz de curar ni la más mínima herida. ¿pero qué sería de nosotros -comprende, estima y valora- sin los cuentos de hadas?
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maldición eterna nos dotaron de predisposición a las caries nos inculcaron toda su tristeza cada frustración nuestra fue un destello de ajenos asuntos ocurridos en 1950 fuimos el resultado de una noche de cerveza de una reconciliación tras pelear por los impuestos una infidelidad sorpresivamente descubierta nos dieron la réplica de sus horribles infancias la adolescencia avasallada por los reyes la madurez resentida de tan pesada herencia la vejez fotocopiada de sus dos rostros cansados mirándonos fijamente desde las lápidas ninguno pensó al entrar a la cama en que un crimen apretaban entre sus brazos ah y el cuento del amor el amor de los padres por sus hijos de los hijos por sus padres la coartada
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determinaciones los romanos saltaban sobre una espada los vikingos viejos se sentaban en medio de la nieve los punks de los 70 lo hacían más despacio los chicos franceses cuentan minuciosamente las 50 pastillas de paracetamol y esta ventana que me espera atenta con su gran boca abierta de 11 pisos de profundidad se pregunta qué clase de cobarde es este que vacila incluso en caso de tan extrema necesidad cuando la generosidad del vacío apenas necesita del salto final desde una silla objeto que siempre será mucho más amable que una espada
.
taxidermia
tomar un buen poema y quitarle cuidadosamente las
[tripas
que son tan venenosas como las del pez globo
rellenarlo de paja académica
peinarle los pelos como está a la moda aunque
insistan en irse para el otro lado
colocarlo sobre un pedestal y aplicarle en la base
una placa de bronce con su nombre imaginado en
[moderno latín
y la bestia inmóvil nunca más joderá
Luis Benítez nació en Buenos Aires en 1956, donde reside. Ha recibido el Primer Premio Internacional de Poesía La Porte des Poètes (París, 1991); el Segundo Premio Bienal de la Poesía Argentina (Buenos Aires, 1992); el Primer Premio de la Fundación Amalia Lacroze de Fortabat (Buenos Aires, 1996); el Primer Premio del Concurso Internacional de Ficción (Montevideo, 1996); el Primo Premio Tuscolorum di Poesia (Sicilia, Italia, 1996); el Primer Premio de Novela Letras de Oro (Buenos Aires, 2003); el Accesit 10éme. Concours International de Poésie (París, 2003) y el Primer Premio Internacional para Obra Publicada “Macedonio Palomino” (México, 2007). Sus 36 libros de poesía, narrativa y ensayo han sido publicados en Argentina, Chile, España, Estados Unidos, Francia, Inglaterra, Italia, México, Rumania, Suecia, Venezuela y Uruguay. Último poemario publicado: “The afternoon of the elephant and other poems” (traducción de B. Allocati / George Franklin, Katakana Editores, Miami, EE.UU., 2020).
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